Языки пламени облизывают ночь.Смог навис над землёй,заслоняя утренние всполохи.Беспощадно бьются бабочки о стёкла пепельных городов. Тишина....Только кое - где слышны стоны почти рухнувших стен.Всё приобрело оттенок серой, давно заброшенной могилы.
Смерть...Что она означает? Что вообще она значит в этом заражённом ложью сне? Надежду? Тоску?А может спасение?Суета... Господи, останови мечущиеся в грязном бытие страницы перелистнувшие всё живое и светлое. Вырви мертвые листы! Разбуди страх! Суета. То там , то здесь вспыхивают маленькие пожары уже угасающего мира.Стайки истлевших газет, как опавшие листья парят над куполом бывшего неба, на миг закрывая рваные раны.
Свет... Марево рождающегося утра пробирается в трещины, просачивается в глубины осколков совсем недавно ещё жившего розового сна. Рассеянные лучи мутного солнца поглощаются прахом небытия.
Пустота... Даже эхо не подаёт привычного голоса . Наверное заблудилось в мёртвой стране теперь уже несбывшейся мечты. Пустота
Ветер, я слышу твой голос! Приди же, и разбей вдребезги оставшееся одиночество.Пойми , ты теперь Властелин всего.Закрой своей могучей рукой книгу принёсшую чудовищную боль. Глупец, не бойся, хуже уже не будет.Да и не могло быть. Волшебный сон остановил стрелки и унес с собой воспоминания. Поросшие злобой дороги не выведут к забытой нежности. Птица?! Откуда она взялась? Как она сумела выжить? Лети, лети отсюда прочь! Птица... А может быть- это не птица, а перевоплотившаяся надежда, оставшаяся на кончике пальцев печального художника, просто розовая краска. Капелька невыносимо жгучей боли .
1993г