...А осень ткет волшебные ковры
До боли обжигающего цвета.
Ей дела нет до летней мишуры.
Кого теперь интересует лето?
За осенью пожалует зима,
Закутавшись в бесцветные одежды.
Накроет ими землю и дома,
И осени напрасные надежды.
Однажды в затуманенном окне
Растают краски, как и не бывало.
И чистый холст достанется весне,
Чтоб та на нем свой праздник написала.
Она напишет звонкую капель,
Ручьи и солнце, первый подорожник.
В ее картинах царствует пастель.
Ну что за легкомысленный художник!
Лишь лето, опытный факир-индус,
Подкравшись незаметно и неслышно,
Сгустит тона, и запахи, и вкус
Всего, что у весны невнятно вышло.
Увы, но скоро сказочный факир
В других краях назначит представленье.
Вернется осень, так устроен мир,
Чтоб ткать ковры, которым нет сравненья.