Говорят, что я умер.
Мне поле все кажется,
и встающее утро,
и вороны голодно каркают.
Шелест крыльев вороньих.
Надо веки связать,
чтоб когда похоронят
земля не попала в глаза.
А еще надо руки
скрестить на груди.
Только двигаться трудно
и сердце от раны гудит.
Отчего так походи
десятки часов?
Санитары проходят,
а голос давно пересох.
Страшно мучает жажда
и голод слегка.
Будет дождик, пожалуй -
слишком сонно бегут облака.
Даже ночь не приносит
спокойных минут.
Очень холодно ночью
и прошлого в снах не минуть.
Хорошо еще месяц
сквозь тучи проник.
Может, завтра сумеют
меня схоронить?