Заброшена любимая тетрадь,
Из строчек сотканная, как из нитей.
Зимой не получается писать,
Как будто нет ни мыслей, ни событий.
Сегодня я ее открыла вновь,
Такими непослушными руками.
В висках сильнее застучала кровь -
Я, кажется, опять живу стихами.
И снова станет легкой голова,
Забудут пальцы зимней дремы сладость.
Я на бумаге выведу слова,
Быть может, подарив кому-то радость.