Дышим, дышим...
А куда деваться
с голубого шарика земного
от невзгод и разных девальваций
или от прекрасного былого?
Позади счастливая чумазость,
впереди хрустящая обнова,
нянек семь, а я опять без глаза,
что весьма, скажу я вам, хреново.
Хочется руками перетрогать,
перещупать видимое еле,
в горло вбить глинтвейна или грога
из ладоней царственной метели.
Но погода тёплая – на вырост,
а снежок подтаял и струится,
в сером небе треугольный вырез –
жди, браток, явления Жар-Птицы.
Жду, дышу, и не могу пророчить,
опасаюсь – сказанное будет
помрачней, чем чёрный глаз у ночи,
чем излишек перца при фастфуде...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»