Стоял бы так с видом радостным
над городом, глядя вниз,
горнист на балконе ратуши,
как будто и он солист.
Поднялся шагами быстрыми
над городом, глядя вдаль…
Внизу скрипачи с арфистами,
в кустах (может быть) рояль.
Он время сигналит вечером
и поутру – всяк бы мог.
Фанатами не замеченный
двухтысячилетний рог.
Он толпы способен встряхивать.
За эти его труды
не бросят в фуражку дряхлую
почтение в виде мзды.
Не хвастается признанием,
симфонии не трубит.
Искусству на расстоянии
безликим пристало быть.
Никто не спешит знакомиться,
рутина… но за углом,
как будто бы мчится конница –
все с шашками наголо.