У меня на столе акварель, у тебя графит,
я рисую, когда совсем покидают силы.
Ты рисуешь, когда не бьется и не болит —
получается некрасиво.
Я курю сверх бюджета: не хвастаюсь, не горжусь.
У тебя — даже вред привычки не так фатален.
Я дышу через раз и радуюсь, что дышу
неподаренными цветами,
незакрытыми окнами, всякой белибердой —
не приходится выбирать: что чему причина.
Точка — это фрагмент задуманной запятой
между женщиной и мужчиной.
Я рисую все тем же зеленым, что за напасть,
совершенно не сохнут краски, на холст стекая.
Ты уходишь в себя, а я остаюсь опять
между истиной и стихами.