Эта история, для тебя
слишком проста.
Может в чём то даже
безвкусна.
Она о том, как на груди
верующего, не стало
креста,
И как среди живых,
уже очень давно пусто.
Это рассказ о море,
нескончаемо - свежих
могил,
И о том, как человек
опустив руки,
Господа о милости
долго молил,
произнося своих просьб
жалкие звуки.
В ней есть любовь,
но она одета в чёрный
платок,
И душа её бродит
в брошенном доме.
Это о том, что когда то
тёплый песок,
Стал пеплом, в раскрытой,
детской ладони.
Эта история больше не
чувствует боль,
Но она хриплым криком
зовёт годы,
Чтобы в свой замок, вернулся
живой король,
И обнял свою даму, из
бумажной колоды.
Лишь тогда, белое солнце
снова взойдёт,
В заколдованном царстве
из льда и стали.
А маленький принц, дорогу
найдёт,
туда , где его сердце снова
поёт,
И любовь оживает в руках
печали.