Ветрено - растрёпанные маки,
пишешь - разлетаются слова,
алый шёлк - застиранный и мягкий
тщетно прячет скрытная трава
только стебель крепок и игольчат,
а цветок - изнежен, робок, хил...
с резким ветром жизнь свою закончил -
без отпора взял и отпустил
маковый букет - непрочный самый,
лепестки капризны, зря не рви,
хочешь - на поля смотри глазами -
всюду травы в ранах и в крови
***
Ранил травы ночные рассвет,
а под вечер сочился усталый -
чьей-то болью - закат... ярче нет
ничего, чем зелёное с алым,
жарче нет у весны полотна,
тоньше красного шёлка... рвёт флаги
южный ветер - дорога длинна
по ковру, где волнуются маки,
и лежит от межи до межи
племя алых и множится к маю,
то костром, то волной пробежит
искра пламени в синь подымая
ткань подвижную... раны больней -
не сорвать - лепестков не разрушив...
И кровит с каждый годом сильней
поле маков - Воскресшие Души