остывший кофе на соевом, имбирное печенье и голубика,
за пределами моей комнаты, оказывается, есть жизнь.
иногда я слышу её гул, треск, шелест,
уксусный запах костяного праздника на потеху воспалённым.
если я совершу ошибку, ошибка завершит меня,
обстоятельства метнут жалостью по старой машине беглости,
как глыбами льда по городу со всех крыш васьки разом.
я останусь последним колебанием среди развороченной рухляди,
спонтанной инсталляцией
во веки веков.
август 2021