Тропа судьбы, ведущая в рассвет
над морем трав, над безутешным лугом,
и кони-облака неспешным цугом,
бредущие на золотистый свет…
Волнисты очертания домов:
воды не пожалел художник-лето,
добавил зелени, размыл границы цвета –
и был таков.
И луг перетекает в небеса,
а небо – в лес, скользящий вдоль дороги.
Чернеют доски на моём пороге,
чернеет межевая полоса –
всё остальное - разноцветье дня,
благая весть без лишних суесловий,
И лишь в дали мычание коровье
уводит за собой остатки сна.
Замри у нераспознанных картин,
стань частью этой летней акварели.
Всё то, что мы за годы не успели,
сумеем ли познать за миг один?