Очередное письмо отчаяния дорогой подруге AN:
Вот опять я, родная, не сплю;
Вот опять я бумагу мараю:
Полноценно здесь я не живу;
Полноценно здесь я увядаю…
Веселюсь я, не зная предела,
В сумасбродство с главою втянулся —
Нет ни смысла, ни веры, ни дела…
Боже правый! Как бы вкрай не свихнуться…
Я, родная, исчерпан, я выжат…
Кто бы знал, что изба обернётся…
Я сквозь зиму прошёл — и не выжил…
Бела в чарку, водицею льётся…
Жжёт мне глотку, творится история —
Пополняя копилку безумства…
Вместо жизни — окрест бутафорья:
Ни огня, ни эмоций, ни буйства…
Здесь никто, ясный хрен, не поможет,
Не расслышит печали тверёзой…
За распад — да прости меня, Боже…
Им — весна, а в душе моей — проседь…
А в душе моей — гадко и пусто.
Масса лиц — да себя в них не вижу…
Да! Болезнь порождает искусство:
Вот и слог мой болезнию брызжит…
Я любил тебя честно и верно —
И любовь будет жить во мне вечно.
А веду я себя так прескверно
Оттого, что страх как узувечен:
Изувечен судьбою-поганкой,
Изувечен сполна и всецело…
Я искал подходящей изнанки,
А упал ниц в бездушное тело…
Я ударюсь с концами в юродство,
Подбоченившись, встроюсь в насущность…
Кто, как я, заподозрил сиротство,
Тот узрит его вездесущность…