Рассвет опять возник в разрыве громком,
работа ПВО - рутина дней.
Провинция привыкла к похоронкам.
К обстрелам привыкается трудней.
С подарками летят стальные птички,
ещё одна яйцо с огнём снесла.
Граница на замке, но есть отмычки
у взломщиков, которым нет числа.
В империи нам выпало родиться,
в провинции (но моря нет как нет),
зато снаряды бьют из-за границы -
такой, дружище Бродский, лютый бред.
Прошедшие горнило вакцинаций
и проклявшие масочный режим
теперь недоуменно матерятся,
уставясь в небо, ставшее чужим.
Какое диво свалится оттуда?
Где прогремит аккордом грозный Бах?
И страхи, словно битая посуда,
осколками блуждают в головах.
Весь в мыле, бедный губер суетится,
пытаясь приосаниться бодрей.
Непросто врать про veni, vidi, vici,
смотря в глаза солдатских матерей.
Нам легче жить, хотя навряд ли лучше.
Стараемся не тратить лишних слов.
В лесу валежник стаскиваем в кучи -
пришёл заказ на заготовку дров.
- По рюмочке, земеля? - Ну, вестимо.
За Родину, за мир, за Крым и Рым
нальём, не выпадая из мейнстрима,
а если будет мало - повторим.