Я блуждаю по покоям отсыревшей пустоты…
Я ищу там оправданий для себя и для страны,
Нахожу лишь затхлый ветер, да прогнившие холсты,
Да прокисшую свободу, по цене — по полцены…
Закудахтало проворно низкопробное добро:
— Ну уймись, уймись, товарищ, не получишь своего…
— Да пошёл ты, прощелыга, твоё времечко ушло,
Не осталось там, за ширмой, ровным счётом ничего…
Сочинители уснули, кризис творческий у них,
В Роковых Прасковьях, Марфах страстный пыл давно утих…
Вместо рифмы ковыляет, еле-еле, белый стих…
Бродят бравые солдаты в сапожонках шутовских…
Исполнители схирели, был азарт — теперь вот нет,
Потому-то и ваятель пьян, как чёрт, и не одет,
— Как так можно? Не грешите! Ну какой из вас поэт?
Всё искусство проглотила РАСКОРЯКА БУКВА ЗЕТ…
Всё искусство позавяло, сгнило, слилося в клозет...