Напиваешься кофе, читаешь Bradbury да взахлёб;
Врезаешься в мысли при вздохе, как в едкую пустоту;
Дуешь ранку, что так мерзко пульсирует и до слез
Жжёт.
И не знаешь, как без повода…
…просто так…
…взять…
…и…
…позвонить…
…ЕМУ…
И сказать: «Привет… Всё же выпал снег…»
/ захлебнуться воздухом /
И услышать смех…
Ведь…
С ним легко…
Легко хохочется, дышится и молчится...
Ему где-то с хвостиком за тридцать… У него никто не висит на шее,
Нет у него клейма…
У него внутри сладкая вата, огненно-манящая мгла!
А снаружи циник! Чёртов сукин сын!
Ты читаешь его как мантру (по руке/по запаху)
…ощущаешь его острее…
и становится, как у Кинга, всё страшнее и страшнее
от того, что просто… хочется быть с ним.