Еще не осень, уже не лето.
В дождливых красках, в нехватке света
Уже безмолвствует птичий табор -
Грядет сентябрь.
И я, под стать чудакам пернатым,
Готов горевать о своих пенатах,
От теплых дней доедая крохи,
Своей эпохи.
Не обнаружив в себе Язона,
Я остаюсь здесь в конце сезона,
Ежась под пледом пустой, пологий
В своей берлоге.
Стрелки на время ведут охоту
Не задаваясь вопросом "Кто там?"
Сдавленным между зубами смехом
Пугает эхо.
Жизнь постепенно меняет знаки:
Память скоблит безуспешно накипь
Из отложений событий, фактов
И прочих актов.
В этом могла бы звучать угроза
(то, чего нет - это часть склероза),
Только природою ход просчитан -
Я под защитой.
Страсти, порывы и чувств туманы
Чаще минуют мои карманы,
Чтобы остались в сухом остатке
Одни осадки.
Что остается? Лежать и слушать
Как пузырятся застрявши в лужах,
Льются с намокших иголок сосен
Печаль и ...осень.