Осенью приятель уехал в круиз,
Он сказал, что в это время года –
Лучше тёплое море, солнце и бриз,
В России же хмуро и скверная погода.
А я брожу по облетающему парку до темноты,
По родному, холмистому, в позолоте городу,
И считаю - нет прекрасней поры,
Чем пора листопада и рад осеннему холоду.
Земля усыпана опавшей листвой,
На тротуарах тёмные лужи,
Дворник шаркает с утреца метлой
И уже недалеко до зимней стужи.
В палисаднике отцветают последние цветы,
На них листья роняют тополя и берёзы,
Я смотрю из окна на поредевшие кусты,
А по стеклу текут дождевые слёзы.
Читаю Паустовского по вечерам,
Смотрю футбол, запивая воблу пивом,
Ветер гуляет по опустевшим дворам,
И дождь стучит по жестяному отливу.
Он зарядил на целых три дня,
И, вероятно, не закончится вскоре,
Но и дождливая осень лучше для меня
Чем самое тёплое море.