Мать говорит ему – будешь поэтом,
Уж ты-то напишешь о том и об этом,
Уж ты-то найдёшь на вопросы ответы,
Строка твоя твёрже ножа.
И сын, озаряясь внутренним светом
И внешней порукой, и дельным советом,
Сбирается в путь, захвативши котлеты,
И в сумку кладёт ужа.
Проходит, как все, непростые этапы –
Кому-то на грудь, а кому-то на лапу.
И вот у одра собрались эскулапы,
А книги висят тиражом.
Но в них не нашлись для вопросов ответы,
Душа у героя уж носится где-то,
И видит в луче беспощадного света -
Всё съедено этим ужом.
И так получилось, что дело без толку,
Ужтыто один, а ужмыто, как толпы,
Осталась лишь критика - яды, иголки,
А что в них свободной душе?
Но снова плодятся ужиные яйца,
Сейчас посчитаем – тринадцать… пятнадцать…
И если придётся сюда возвращаться,
То грифелем в карандаше.