я сделал из бумаги панду
и жизнь как будто бы не зря
а завтра с войлока сваляю
угря
© Цай
Как много кругом и уродств, и изяществ,
Как много политики, войн и дерьма,
И хочется жизни простой, настоящей,
Чтоб рот не вязала, как вяжет хурма.
Упасть, как закладка на чью-то страницу,
Отметив, что это единственный путь,
А также, уняться, уснуть, прислониться,
И жить тихой сапой, и всё как-нибудь...
Читать ли, скрутить ли бумажную дудку,
А может, сложить небольшой самолёт -
Всегда есть на что бы истратить минутки,
Пускай не летит он, хотя бы идёт.
Смотреть, как шуршит, по земле ковыляя,
Не самое лучшее из оригам.
И если наступит соседская ляля,
Не буду орать и пинать по ногам.
Не всем же взлетать и на небе толкаться,
Кому-то и руки внизу подставлять,
Пока ещё точен закон гравитаций,
Вон сколько нападало – шесть или пять.
А небу-то что? Не всегда голубое,
Не каждый день видишь на нём облака.
Подруга изнылась, мол, горе какое,
Что не с кем потрахаться. Нет мужика.
Какие проблемы? Берётся бумага,
И вот уже он через десять минут.
Бумажный солдатик не полон отваги,
Зато не ударит, зато не убьют.
От скуки, тоски пару строчек напишешь,
Солдатик потерпит, ему не впервой.
И кажется, что он, как будто не лишний.
И даже местами, как будто живой.