У неба закваска густая.
Вот рвётся, как через снега,
К создателю грешников стая –
Живых, а не мёртвых пока.
Еврейские книги забыты,
И прочее в мусорный бак.
Вода, как в худое корыто,
С небес на молящихся баб.
Паркеты в раю прохудились.
Иначе чего бы текло?
Знать плохо «за помин» молились,
Не тот прочитали псалом.
А эти – смотри, супостаты!
Для стада не те пастухи,
Строчат против чёрта сонаты,
И пишут на Бога стихи.
Нет, их имена не известны.
У них ни .ф.ио., ни дат.
Прийти бы только на место,
Где звёзды в их честь лежат.