В моих историях нет радостного смысла,
Ослаблен сон – материи ковчег,
Был млечный путь, да “млеко” видно скисло,
Молочница просилась на ночлег.
Купил бы я себе кило камней,
Не продают камней по килограмму.
На тонну денег нет, и что мне в ней,
А камешки мне так, для панорамы.
Запас словарный кончиться грозит,
Но есть ещё запас “непреходящий”.
Гранит не по зубам «наук», но керамзит
Наук, он тоже настоящий.
Не всякой речи член потянешь в рот,
Бывают ведь не вымыты, не бриты.
А языки… Из всех я взял бы тот,
В котором «Я» не буква алфавита.
В котором есть слова о том, что мне
На русском не сказать. Неизречённым
Останется мой стих о белом сне,
Где детство тонет в сперме, как в сгущёнке.