В полпятого он вышел во двор.
Под ногами ломался лёд.
Это стало почти аксиомой:
Проходя под мостом, он понял,
Что сюда никогда не придёт.
Он был подобен Моро,
Направлявшемуся выбить долги.
Он уверенно выбрал дорогу –
Он смотрел на Восток, где восходят дни.
Непривычно стоять спиною к стене
В месте, похожем на тир.
В самом обычном вагоне,
Которых много на этом пути.
Возможно, кто-то не против
Прострелить эту сонную ночь.
И он был похож на Брюса Ли,
Такой же бесстрастный как ночь.
Он пошёл по лестнице вверх,
Он увидел Город вверх дном.
С большой высоты он смотрел на свет,
Видел то, что не станет сном.
Он был точно такой, как Моро.
Это было похоже на знак.
Он подставил лицо ветру,
Он докурил сигарету
И замедлил шаг.