Имея сотни книг о черной пустоте,
Листал их, ужас скрыв, в холодном мраке ночи.
И призраки потерь вставали на холсте,
Когда свой липкий страх ты увидал воочию.
Он жаждал твоих снов, удавкой и шестом,
Проткнувшим все мечты, туманом спутав карты.
Ты оказался сам в святилище пустом,
И путаешь укус вампира и стигматы.
Между страниц, где век приравнен к острию
Зажженных бесом стрел, звенящих о кошмарах.
Как мало тех, кто жив, и до сих пор в строю,
Меж выцветших страниц, меж фолиантов старых.