рисунок Людмилы Штерн
____________________________________
Я иду по заброшенной узкой тропинке.
Эти тридцать минут стали ворохом хрупких недель,
Что от грабельной боли сложились в живую картинку -
Так трещат зеркала, так трепещет волнуется тень.
манит путника вдаль то успех наудачу,
то пастушеский зов вожака и трубы,
то летучий голландец, то тихая дача,
то чужие края, то сиянье звезды.
Сколько дней не запомнилось необъяснимо.
Словно ссыпалась фреска, мозаика жизни моей.
И щербатый фрагмент был потерян невосстановимо -
Реставрации не подлежат грёзы странных людей.
и качается степь под ногой и маячат
вехи древние и соляные столбы,
а История розы роняет и плачет,
как кабацкая ****ь, что поёт про гробы.
Но кричи не кричи - ты не голос, а эхо.
Ветер слово несёт, разум шепчет, печатает бог.
И заветренной степью, просоленной матерно вехой,
Мир о космос стучит, словно воблой сушёной о борт.
сто усталых дорог, что ведут в тень надежды,
или в пропасть гудящей от ветра степи,
зарастут бурьяном очень скоро и прежде,
чем распутье найдёшь на отрезке пути.
Это я рядом с замком воздушным на ветке.
Если хочешь, к нему можно скучной дорогой пройти.
А потом поверни, там увидишь железную клетку -
Кто-то сделал её из обрывков гитарной струны...