Васька-Псих, древний хиппи
в крестах и цепях,
по заснеженной бродит Москве;
среди складок лохмотьев -
последний косяк,
да колтун на дурной голове...
День прошел, как обычно,
и надо бы спать;
под ближайшим забором -
ну чем не кровать? -
но ему не до сна,
знает он - быть великой беде!
И, заливши глаза
"Монастырской избой",
отряхнувшись едва ото сна,
с головою тяжелой,
но чистой душой,
как всегда по утрам, с бодуна,
и, не зная при этом,
куда бы пойти,
он от казни кого-то
спасет по пути,
и под песни БГ
ему вновь презентуют вина...