— Смотри-ка, ещё на скамейках играют в трик трак,
А ты только знаешь, что думать о пиве... дурак ты.
Дурак... старый рок переходит в запущенный рак
И в правом глазу проявились следы катаракты.
А помнишь, на танцах в «Гренаде» мы жгли рок-н-ролл?
Ещё приезжал «Луна-парк», да, к тому же, из Пльзени.
Но, впрочем, о чём я? Мне скоро идти на укол:
Сижу на игле — жизнь мечтал о подобном везенье.
И ведь интересно — мне всё ещё хочется жить,
«...И шить сарафаны и лёгкие платья из ситца...»
Вот так-то... ну что же, не будем о прошлом тужить —
Пивка б, да поспать... Мне в последнее время не спится.
В последнее время... А мы из каких же времён?
Так всё поменялось... мы, словно, зашли сюда в гости.
Вот только трик трак до сих пор... мартиролог имён,
Навеки ушедших друзей — звонко катятся кости
И нас выбивают, догнав незаметно, на борт
И катятся дальше. Но всё это, впрочем, знакомо:
Мы тоже когда-то вот так же стремились вперед,
Чтоб место быстрее занять... и под солнцем... и дома.
Такая игра... вот и сносятся шашки с доски.
А может по пиву? Без водки и прочих контрастов —
Мы всё же солидные дяди... седеют виски...
Давай-ка пройдём до фонтанов на Энтузиастов —
Там днём поспокойней... Вот вечером, точно, бардак:
Одни неформалы да шлюхи в неоновых платьях...
— Тебе ж на уколы?! Плевать? Ну, пойдём, коли так...
Трик трак, говоришь?.. но, по литру на брата... и хватит.