Памяти В.Цоя
На берегу полночной тьмы,
где тени смотрят на Восток,
Сидели двое у стены и коротали вечерок –
Бутыль дешёвого вина и разговор под шёпот струн.
Всё было так же, как вчера,
как было много-много лун.
Один играл, другой курил и в такт постукивал ногой.
Один о чём-то говорил и соглашался с ним другой.
Весь в дырах – спал небес картон,
и перемен не ждал никто.
А больше всех, наверно, он –
прохожий в шляпе и пальто.
Он, проходя, замедлил шаг, остановился, прикурил.
И, затянувшись, не спеша, у них гитару попросил.
Смеялась ночь, и ветер пел, играя высохшей травой,
А незнакомец рядом сел и по колкам провёл рукой.
Тряхнув лохматой головой, он призадумался на миг,
Потом сыграл – аккорд… другой…
И небо подхватило крик!
Душа металась в облаках!
Он пел, как будто завтра – смерть!
А те – трепались о делах,
успев изрядно захмелеть…
Прервав историю одну, тот, первый, отхлебнул вина
И вдруг, услышав тишину,
он поглядел по сторонам –
Вокруг лежал пустынный двор,
спала гитара на траве –
«А тот, патлатый, где? Ушёл?
Досадно…
Чёрт! Как славно пел…»