Медовый месяц был подобен валу,
Но в трое суток соты стали сухи –
Не то тридцатка нолик потеряла,
Не то любовный мёд слизали мухи.
Гитара, столь любимая когда-то,
Сегодня – символ лени и мигрени.
Любовь сменили памятные даты,
Забыли тяжесть женщины колени,
Пылая даже самым страстным пылом,
Жена моя, объятия разняв,
Воскликнув: «Ах! Я вроде не солила!» –
На кухню вдруг бежит, недостонав.
А я лежу и думаю в тиши:
«Жена для дома. Что же для души?»