Мой голос стал похож не то на хрип не то
На всхлип, на рык, на стон... на что-то в этом роде,
В нём яростно дрожит безумный обертон –
Такие голоса теперь [всегда] не в моде.
Но все же я сиплю, хриплю, мычу, рычу
На людных площадях, распугивая смертных,
И хоть карман мой пуст, я скалюсь богачу
Так, будто закрома полны богатств несметных.
Мой голос некрасив, а сказанного суть
Пронзит любой клубок извилин, словно спица.
Буравя нежный мозг, он вам не даст уснуть.
А если всё же даст – то только, чтоб присниться.
И буду я сипеть, хрипеть, мычать, рычать
И слышать позади «да он совсем рехнулся!»,
Пока пятак на глаз не ляжет, как печать,
Пока я не лишусь последней мысли, пульса.
08.09.2005