Послевкусие февраля. Небо, падающее ниц.
Нас повесят на журавлях, чтоб не брали чужих синиц,
Чтоб не пробовал каждый гой проверять остроту мечей.
Я из церкви пошёл домой. Оглянулся – а там мечеть.
И такая теперь тоска, будто сразу всосал всю суть.
Будто ангельские войска никого уже не спасут.
Можно верить в добро и зло, а надеяться на авось.
Дьявол часто берёт числом, если словом не задалось.
Если чувствует слабину в тех, кто пьяница и поэт.
Я из церкви пошёл ко дну. Поднял голову: света нет.
И такая теперь печаль – впору вкладываться в крипту.
Можно каяться и молчать на останках чужих культур.
Можно верить, что всё не зря, заедая мацой кумыс.
Послевкусие февраля – мимолётное, словно мысль.
Угли гаснущего костра. Тьма, ползущая по пятам.
Я из церкви пошёл в астрал. И остался навеки там.
15 мая 2024 г.