отнеси меня, Господи, на высокий холм.
там для путника всякого будет дом,
под холмом в саду будет май цвести.
отнеси меня, Господи. и прости.
дай, говорит, по вере мне, и иди.
смотрит в окно, как бесятся на ветру
тонкие ветви не расцветшей ещё ирги,
воробьи о своём чирикают на жерди,
чиркает жестяными боками фонарь по сереющему столбу.
ой, говорит, господи, не могу!
как растащит меня проклятущий апрель да в май,
так и маяться мне до летнего до тепла.
говори, говорилка, - доносится из угла.
городи себе, да не перебирай -
из апреля всегда вытекает май.
как на речке вспучит бугристый лёд,
так апрель плывёт себе и плывёт.
да тебе только спорить! сидишь сама,
из-за печки и видишь что - так дрова.
ничего, ничего, вырастает сама-трава
и на старых досках, и на углях.
там дыхание севера, юга взгляд,
там земля просыпается, чтоб рожать,
а ты стонешь в стёкла - ой-ёй, апрель,
не ходи за маем в мою-то дверь!
в перелесках желтеет купавы след,
прошлогодних трав ещё волос сед,
а уже потянулись ручьи к реке.
дай же, господи, силы моей руке
не рассыпать ни зернышка, что несу,
не разлить ни капельки на весу,
да успеть увидеть другой порой,
как белеют яблони под горой.