Оно и понятно. Солнце всё раньше встаёт, и всё позже ложится. Тебе потому и не спится. Гибок ветер, как старый, достигший гармонии йог. Вяжут облако ветви - волшебные тонкие спицы. И весна приключается, хочешь-не хочешь идет. Разгоняет по венам против хандры антидот. И стихи проступают под кожей - записывай только! Чай лавандовой нотой дымит и вплетается в день, вьётся около пальцев душистою струйкою тонкой, и порою, очнувшись, не помнишь ни кто ты, и где?
Иномирье пульсирует, в разум врываясь открытый. Вот становится цельным расколотое корыто, обвивает плющом его кельтским по тёмному дну. Вот русалки плетут себе косы с кувшинками в прядях, ночь в речные молчания вдруг уронила луну, и ушла босиком по далёкой старинной веранде, чтоб к рассвету в лесу в колыбели из мхов шелковистых уснуть. Застят небо драконы крылом с чешуёй серебристой. Серый Волк ждёт Ивана, надеясь, что тот не дурак. Сказка длится, течёт, разрастается ныне и присно, и свистит на горе тихо-тихо рогатенький мрак. Здесь все тропы ведут к волшебству - выбирай себе стёжку. Вдоль следов расползаются густо усы земляник. Иван-чай расцветает медленно и осторожно, чтобы шёпотом ласковым мир побеседовал с ним.
Что тебе остаётся, мой автор, идущий за чудом, кроме как попытаться раскрыть всё, что видел в пути? В голове своей буквы сплетай, пока моешь посуду, пока образ от рёбер щекотно течет до груди. Ты лишь голос того, что с изнанки живёт и творится, оголенного провода звонкая чуткая медь…
Мелкий пёстрый воробушек синей становится птицей,
отгоняющим даже великую вечную смерть.
6 апреля 2024 г.