Осень – она такая:
каждому потакая,
то разразится громом,
с детства таким знакомым,
то вдруг забабьелетит,
солнце рассветом встретит,
холодом обернется -
осени ведь неймется.
Ей бы бежать по лужам,
не замечая стужи,
не признавая слякоть,
ливнями вдруг заплакать.
Но обернется быстро,
в небе услышав выстрел,
спрячется за березу,
листвой ощутив угрозу.
А выстрелу не до форсу -
летит над землей без спросу,
и не до осенней хляби,
и лето ему не бабье.
Ему бы найти скорее
места, где листва желтеет,
где жизнь замирает всуе,
асфальт где войну рисует.