Июнь возьмёт своё, момент подкараулив, и разнотравье вмиг, и жаркой печью - луг, пчела летит на сбор меж приоткрытых ульев. И музыка летит, похожа на пчелу -
живущая без слов, рождённая без боли, одна полоска явь, другая темнота, она сама - слова, цветок и ветер в поле, безгрешна и легка, обманчиво проста. Я следую за ней к небесному порядку, туда, где суете кровавой места нет - подальше от стрельбы и нахтигалей всмятку.
Здесь правят мятный мёд, гармония и свет.