Что если все мы умерли и, не заметив этого,
Блуждаем-заблуждаемся у неба на краю?
Нам много ветра зимнего и мало солнца летнего,
То гром гремит не вовремя, то птицы не поют.
Ссыхается и крошится, душа внутри кукожится,
Другое всходит семечко за нас и вместо нас,
Старается-срастается и рвёт бутона кожицу,
Чтоб жизнь с лихвой помножилась на здесь и на сейчас.
Мы ж — делаем, не думая, и думаем, не делая,
Всё копим-собираемся на запад и на юг.
А яблоня цветущая такая бело-белая,
Что смотрим и не верится: так мы уже в раю…