Представив себя задолбавшимся местным Колумбом,
Решившим, что дальше от дома всё будет иначе,
Плыву по ручьям, пробираюсь по залитым клумбам:
Я в этом апреле пораньше вернулась на дачу.
Мне кажется, здесь, без удобств, интернета и ванной,
Где есть только газ и мангал, и простецкая пища,
Я быстро впаду в состояние сладкой нирваны,
Когда забываешь о всяком, и пишешь, и пишешь…
Когда ты доходишь до ручки, до мятой бумаги,
До правильной мысли, короткой и резкой, как точка,—
И что-то внутри оживает без водки и магий,
Прощая за всё и прощаясь со всеми заочно.
И месит душа через силу холодное тесто,
С трудом пробивая капелью мороженый панцирь.
Я жду и брожу, но пока нерождённые тексты
Водой уплывают сквозь сны и замёрзшие пальцы.