Рождённые в черном вигваме
Умеют не думать словами.
Мечты, обрастая словами,
Легко попадают в силки
Ловцов, что приходят ночами,
Приносят обиды в стакане,
И пьет до утра Вася Палмер
Взахлёб первозданное зло.
Обшарив потёмки руками,
Находит и детство ломает.
И пыльными ищет глазами
Присутствие бога Жрин Срикс.
Валяется детский кроссовок,
И то, чем не кажутся совы
Вонзается в грудь невесомым,
Смертельным, как жизнь - никогда
Не выжить из сердца вигвамы.
Ловцы протирают стаканы.
И пьет до утра Оля Палмер
В компании умерших слов.