Жизнь клонилась к закату,
за печальную грань…
Сколько там? Кот наплакал?
Да не плакал он, дрянь!
Он спесив. Он расписан
как ковровый эскиз.
Он клочки моих писем
мышковал и погрыз.
И, являя воочию
Декларацию прав,
дерзко прыгает ночью
он на дедовский шкаф.
И сидит горделиво:
девять жизней – богат!
И зевает лениво
он на чей-то закат.
Он – хозяин и барин!
Он – хранитель огня.
Он печальные грани
гонит прочь от меня.