Под вечер тяжелеет тишина.
Слова скулят и просятся молиться.
Сентябрь среди себя теряет нас,
а мы среди него теряем лица.
Дождь мечется, над домом наклонясь,
и бедами под окнами грохочет.
Сады белками яблок смотрят в нас,
а мы, не отрываясь, смотрим в ночи.
Желтеют сны, ненастьем заболев,
и хочется до срока в них уйти, но
мы заживо привязаны к земле
нервущейся последней паутиной,
привязаны к щемящейся листве,
к слепой незавершившейся дороге -
выходим из себя и топчем свет,
последний, опадающий под ноги.