Святой Франциск, как водится у птичек,
По плану гнёзд мы не снесём яичек
(И что-то про mere de la science).
Как публицист ромашек-еретичек,
Что перегнал в годах опят, лисичек,
Но всё бубнит: chaque chose en son temps.
До встреч в пустыне. По следам Эсфири,
От выросших на кафолийском сыре
Из плоскости со срезанной горой
До сапога в эфире римских курий -
Не слишком преуспев в литературе,
Но быстро получивших геморрой,
Глядим с опаской - нам того не треба
От тех комет навзничь упавших с неба
Куда? Овраг, ручей, пригорок, лес?
Той пустотой, что не вмещает циркуль
Уже без Менделеева от цинка
L’exactitude est la politesse
Свинцовых туч не отличишь. Попавших
Под звездопад не отделить от пашни:
Тут что ни посади - взойдёт мертвец,
Пока природа дремлет в оба глаза
Взгляд ускользает по весенней грязи
и каждый след шипит: беглец, беглец.
Святой отец, пока вокруг свистело,
Раз наши вопли есть такое дело,
Что лишь пустыне будет интерес,
где Гавриил с цветущей веткой (грешен),
волы жуют и только свист скворешен
как белый дым в иглу пространства влез.