Те не правы, и эти не правы...
Чья же кровь, чей же стон перевесят?
Мы хлебнули беды и отравы,
Всё же кто-то и счастлив, и весел.
Притерпелись мы к боли и смерти -
Лишь бы только не в доме, не рядом...
Зимний ветер позёмкою чертит
«Мене, текел...» Не выхватишь взглядом.
Те не правы, и эти не очень...
Снег ли нашу судьбу заметает...
И слова появляются ночью,
И вороны сбиваются в стаи.