Осень сорвала фетр,
Прикрывавший мое лицо,
И гнала сто один метр,
Ветром скрутив в кольцо.
Бьется среди тополей
Бабьего лета нить,
Здесь хорошо королей
В охру холмов хоронить.
Здесь космонавты трав -
Пчелы - пьют горький мед,
Здесь говорят ветра
О том, что их в море ждет.
07.09 -74