Такие, брат, дела:
ещё на той неделе
кукушка умерла,
птенцы осиротели.
Не целовала мать
прощальным поцелуем.
Эх, нам бы токовать,
а мы с тобой кукуем.
И вроде ерунда,
но как-то неуютно.
Ку-ку, мои года,
вас помню поминутно.
Ты пела, как могла,
точнее, как хотела.
А вдруг не умерла,
а просто улетела?
Достаточно ума
пристроиться за клином,
не ждать когда зима
запахнет нафталином.
Пророк и часовой,
пускай не без порока.
Нам это не впервой –
остаться без пророка.
Ни пуха, ни пера!
Надеюсь не впустую
скажу et cetera,
поставлю запятую,