какая смертная тоска
жить каждый день, быть новым днем,
текучей памятью песка
на ощупь верить— не умрем.
и неба дутое стекло
сквозь снег на дом бросает взгляд
там время жизни истекло
и черно-белые грустят
минуты, дни, года и мы -
часов песочных знаем дно
и с той и с этой стороны
так истерично не смешно...