И чем старше становишься – тем веселей
невеселое льётся винцо.
И бредет по листве невесомых аллей
за тобою толпа мертвецов.
И куда б ни стремился, куда б ни спешил –
всюду чувствуешь их за спиной.
И мурашки слетают к подножью души,
оседая крупой ледяной.
Обернувшись, узнаешь, конечно, отца,
заприметишь кого из родни.
И не будет причины уже отрицать,
что тебя догоняют они.
Опускаются руки, теряется стать...
Боже мой, сколько памятных лиц!
Я бы мог вдохновенно сейчас накатать
хоть о каждом с десяток страниц.
Но не время, не место, толпа всё растёт,
а в альбоме не хватит листов.
И готов я, наверное, сам в переплёт.
Или всё-таки я не готов?