Эпикур по-русски

Геннадий Акимов
Прозрачный свет акацией пропах,
в душистой пенке небо постирали;
есть живопись в червонных облаках
и музыка на кончике спирали,
всё — красота. Дано ль её понять
жуку, чижу и прочей твари мелкой?
Кувшин. Монета. Старая тетрадь.
И человек — такая же безделка,
чуть-чуть умней, чем стелющийся пух,
чувствительнее дуба или бука.
Но вялыми стишками тешить дух,
в мыслителя играть — о скука, скука!
Садовник тихий, русский Эпикур,
сниму со стенки дедовскую саблю
и порублю в куски безмозглых кур.
А после подожгу к чертям усадьбу.