***
Вот снег идёт. Под ним мужик идёт.
Ушанка набок, задом наперед.
Фуфайка. Где-то водку раздобыл.
Идёт, раскинув руки врастопыр.
Он полетит, я точно говорю.
Он весь такой, как надо январю.
И он взмывает, взяв с собой балласт–
наш двор, и дом, и мусорку, и нас.
Идёшь наверх, подставив снегу лоб.
Лишь валенок с ноги летит в сугроб.
За ним второй, и тьма других вещей,
что на небе бессмысленны вообще.