Почему-то не люблю я хмурых,
С тучами свинцовыми в бровях.
Нет для них ни солнечного утра,
Ни заката чудного в огнях.
Тяжесть неприветливого взгляда,
Мимика, застывшая в лице,
Не поймёшь при встрече
их вначале,
Не познаешь душу их вконце.
Ожидать чего от них - не ясно,
Вечно пятьдесят на пятьдесят.
Кажется, что чувствам
не подвластны
Их обледеневшие сердца.
Не люблю я хмурых, хотя знаю:
Облик человека - не печать.
Мыслям без симпатий - не мешаю,
Но спешить не стану ставить штамп.