Эпиграф:
А друг мой Ленский у пивного ларька
возмущался, что ливер так мал
и только герой снимает рашпилем грим
в комнате лишонной зеркал....
(БГ)
ФРАНЦИЯ И ДЕНЬГИ
Памяти Моей Любимой Бабушки..
Хочу во Францию, в Париж
Там, где изысканность и манеры,
где галантные мужчины в смокингах
подают тебе стул.
Где запахи пряностей и кавалеры
И музыка- ласкает мой слух..
В этом диком месте -не бывает покоя,
а там- золото, роскошь- льються рекой..
где любят и ценят женщин,
где можно быть розой
где холодная ночь не коснется тебя..
и черепицы крыш..
и голуби на мостовой....
И все так.. без грубости..
Без жестокости...
...Бабушка... Твои добрые руки....
Я навсегда останусь твоей маленькой девочкой...
Я уеду в свой Париж.. лечить иголки роз..
Небо будет открытым..лить свою любовь....
Огни..Монмарт...Исцели мою душу,добрая
Старая романтика, моя роза в воде..
Ты не вянешь..Ты так хотела быть первой..
Кельтские корни..
Забавно..Они вышли с Урала и открыли Париж:
шотландская клетка, сочетанье зеленого с красным..
Филиалом Прикамья...
Лирика Монмарта.Обязательно найдется, кто-то утешит:
девушка. женщина плачет...
Изысканная утонченность и дорога любви, я замыкаюсь в себе...
Потому что это так сложно..
В этих ненормальных и диких краях
Мечтать о французском этикете...
и белоснежном белье, когда камен-
ные мостовые с каретами и пахнет
фиалками..Когда твое солнце-
Не заходит. и ты- при дворе..
Пусть парламент и даже революция,
Но тут у каждого Нотер-Дама- свой
Ренессанс и колокол...
Перстнем на пальце..Королевской
крышей , поступью послевоенных
лет .Грубыми башмаками-
деревенские принцессы
шли королевами городских побед.
Жемчужные слоники символами роскоши
дореволюционный фарфор
милая старина гладила мои волосы
в безумный период интернетно-
отсутствия-чувственных волн...
сложно строить свою вселенную
она слишком большая
веником собирать осколки
уничтоженного мира
пройтись сапогами
по хрустально-чистому пиру
растоптать -душу-
это так просто...
правда все-равно всплывает однажды
и агрессия- она бесспорно страшная
штука. Но когда я поднимаю свои глаза
со слезами к Небу- я вижу рассыпанные
бисерно бусы Бога на землю..
И я помогаю собирать Ему Его узоры,
И мне парраллельно, что про меня думают- люди
но я не люблю, когда гадят в моей жизни,
когда наступают грязной обувью на хрупкие стены
когда режут ножами злости и жадности
мои золотые нити...
2.
Город, где за чувства и симпатию не пожалеют денег
Где деньги теряют свой смысл..
Хрупкие замки моих песен, мелодии. музыки..
золото трав и восходов, нежная свирель..
скулы гор и склонов, волосы холмов, их травы..
зелень лесов, шелк листьев.. моя одежда-
твоя музыка.. сенью твоих стогов,
защити меня, Франция, я буду
жить сегодня у твоих берегов....
Европейское солнце- не такое холодное,
как солнце моих прикамских лесов...
Здесь мягче и чище и не такой
больной и измученный город
и можно быть ангелом, и ничего не
помешает летать. И чувств-
светлая повесть- открытою книгой
ложиться печать...
мостовые, упавшая в каналы иголка, я потеряюсь в Сене,
забудусь в глубоком сне..
даже если живет на сердце наколкой
твое имя...много имен- друзей..
капля росы, слезы, дюймовочка..
в чепчике бегущая через пустырь
деревянные башмаки натирают мозоли
холод, вьюга, или дорожная пыль...
раковина..когти точит котенок Генрих,
играет с пакетом, шурша на полу.
В соседской комнате -мультфильм
про Белоснежку смотрят дочери,
готовясь ко сну..
А я мечтаю о твоих площадях
о мостовой, дотянуться руками.
О, Париж, и голуби над головой,
Готический Нотр-дам и величие башен.
Я касаюсь --твоих стен, деревенских долин,
пасущихся коз, овец и баранов. Франция.Ты-
пастушкою сказочных мест
всплываешь в сознаинии, и виноградным
садом...Загорелая кожа цыганки- из ножен-меч..:
Здесь Эсмеральда танцует свой танец.
Я жива этой песней сестры..Золотой ларец.
Где-то есть этот мир..Засыпая на славе...
И лохматый пудель, и черный снигирь,
и серебрянных спиц колесница скользящая
Пропасть..ЗАСЫПАЙ, ЧТО Б ВОСКРЕСНУТЬ, и
света эфир..на моих устах Вечность, Любимая, вечность...
_____________
люди -бывают жестоки и порою не милосердны
люди-порою не боги,но такими чувствуют себя,
наверно..
нет ничего удивительного: мир не совершенен
только если смотреть на небо-тогда ты порою, ценен..
ценны мысли, которые приходят ОТТУДА..
прах воплощаеться в слово и движеться музыкой ветра
город, построенный Мастером,звонко играет по-нотам
смерть-это только начало,дорога к сияющей цели.
Тело, как кокон оставив, бабочкой улетает
наше желание жить, вечностью пахнет и хлебом,
только познав господина- к нему устремляеться, зная
совесть омытая кровью..дорога, ведущая к дому,
ветхая правда-законом, смерть-это мост к Перестолу
словно великий ребенок я в игрушки играю..
это-настольные игры.. но игра-оживает..
и вот, духанием жизни,новой душой согрета,
ангелом с неба спускаясь, мы поподаем под купол
по сновидениям мчаться, словено в карете из света;
люди бывают жестоки, но ключ к сознанию - стоит
стоит того, что бы сдвинуть, и-перекрыть подземелье
что бы засыпать шахты:
что бы враг не прорвался
им был обещан венец..
море ультрамарина...
и сиянием правды
строить хрустальное царство...