осени кружились стаи голубей
на сваях запорошив мир слезами..
я не умру..мне не зачем ложить себя в музей...
и что со мною будет летом-я не знаю...
но вот листу послушная тетрадь..
накрапывает дождиком странички...
предчуствие-мы можем осязать..
смирения-бумажные границы...